Все думаю об этом мире домашних питеров пенов, которые росли себе на мечтах о большой и красивой жизни - а какая она еще может быть, когда какой-нибудь брэндан флауэрс тебе как папа, а кейт мосс - мама? Вот мечтаешь себе, чувствуешь, что не сейчас, так через пару мгновений все перевернется, да так, что голова закружится и в глазах поплывет. А потом эта пара мгновений проходит, и тебе уже где-то там около 30, и это на самом деле еще не много и не страшно, но только для тех, кто не терял чувства реальности, а ты-то это чувство реальности никогда и не чувствовал/а. И тогда, когда ты думаешь, а думаешь ты, когда в попытках остаться на плаву взрослой жизни наступает пауза, так вот в это тогда ты думаешь о том, что свое время перспектив ты уже не повторишь и не вернешь, что дальше будет еще грустнее и непонятнее.
Эти домашние питеры пены, воспитанные несбыточными мечтами, где они все сейчас? Их должно было быть много - их было много тогда, когда мы еще умели обманывать себя фантазиями. Но вокруг никто не захлебывается, вокруг все как будто умеют плавать и куда-то плывут. И я шевелю руками и ногами и тоже делаю вид, что плыву, только все на одном и том же месте.
Мне страшно от того, что я ничего не знаю о том, что будет дальше. Кто-то чувствует азарт от неизвестного, а я — только тревожность. Потому что больше всего я боюсь, что ничего так и не изменится. Больше десяти лет ничего не случалось. Я все это время просидела, смотря в окно и ожидая, что вот-вот начнётся настоящая жизнь.
Самое большое преимущество небумажного дневника в том, что его я точно перечитаю. Через день или через пять лет, но все равно углублюсь в то, о чем думала когда-то. Писать на бумажках очень душевно, но перечитывать то, что настрочено в каких-то тетрадках - это для меня перебор, я даже не понимаю, что там написано. То есть, терапевтическая составляющая - нулевая.
В последней из моих тетрадок промежуток времени между последними записями, кстати, год.
С другой стороны, поводить ручкой по бумаге всегда проще. Никаких телодживений вроде включения ноутбука и так далее. Упала на кровать и пиши.
Но все у меня свелось к тому, что голове плохо от навязчивых мыслей, которым нужен выход.
Вот так и отсчитываешь год за годом. Если присмотерться, ничего не меняется. И если не присматриваться, все равно не меняется.
Жаловаться тоже несправедливо: год подарил людей, которые сами хотят со мной общаться. Нет необходимости мучиться в ожидании, всегда кто-то сам собой появляется со своим желанием подружить хоть чуточку. И даже больше: я уже просто бешусь со всего этого, будто никогда и не выла от опустошенности.
Не знаю, становлюсь ли я взрослее. Существенных перемен с 16 лет так и не произошло. Решения пугают, серьезные шаги вызывают приступы удушься. Но какая-то взвешенность суждений начинает появляться, это факт.
Только все время хочется чего-то, чего нет.
Перечитываю старые сохраненные цитаты про счастье здесь и сейчас. Вспоминаю фразы, которые учат ценить людей просто так. И через секунду ничего не помню.
Тянет в привычное русло, в котором я бултыхаюсь лет 10. Хочется сесть и начать обдумывать. Придумать виш-лист на лето, пока оно не закончилось, виш-лист и план на мой 26-й год, который уже вот-вот, почти-почти. Перечитать, чего я написала в блокноте на 2016-й — там уже вычеркнуты кожаные сумки и что-то еще из того же мещанского. Прикинуть, что нужно почнить в себе. Что протереть. Где постучать. Придумать, как добавить осознанности и убавить бессознательности. И как хоть раз в жизни следовать составленному плану.
Ты спрашиваешь себя «Какого черта?», но сама не надеешься получить ответ. Это даже не риторический вопрос. Это не вопрос вовсе. Это единственный рефлекс и последняя доступная реакция.
В книжках, которыми я когда-то себя утешала, такие штуки называют "круги на реальности". Некая Любовь с таким же, как у меня, номером телефона, сдает в химчистку ковер и не забирает, записывается на перманентный макияж и не приходит, а звонят потом мне. Прикол в том, что я-то тоже Любовь, и номер телефона у меня аналогичный. И как тут объяснить звонящим, что курица в этом случае не я?
«На завтрак она съедала 2 вареных яйца, тост из 7-зернового хлеба муки крупного помола и выпивала несколько чашек кофе с молоком. На обед – домашний сыр с фруктовым салатом или йогурт. А на ужин было мясо с несколькими видами овощей.»