Когда мне рассазывают какие-то истории про свои гулянки, беременных подруг, мужей, детей, борщи, пиво, семечки, я вообще ничего не понимаю. Как они живут, такие нормальные, без биполярно аффективных и обессивно компульсивных расстройств, любят Саш и Серёж, когда есть Джереми Янг и Мэтью Хитт, носят фиолетовые пуховики и белые сапоги... На самом деле им всем так повезло, что они могут просто жить.
Мучаешься, маешься - но не хочешь быть нормальной.
Но больше всего меня беспокоит то, что я разучилась писать. Наверное, потому что все мои будни связаны с сочинительством по два текста в день. Быстрых, лаконичных, без причастных и деепричастных оборотов. Я теперь даже в своём дневнике пишу только о том, что хочу купить и что хочу съесть.
А любимым времяпровождением стало смотреть в одну точку под громкую музыку.
Я скучаю. По чему-то или кому-то, не знаю. Просто чувствую болящую пустоту внутри.
А ещё я полгода, наверное, не видела звёзд. Если не больше. Потому что тут они не светят.